Reflet d'une pareidolie sur papier

Suite et fin de La Faute

2010-05-07T20:24:00.005+02:00

Tout d'abord, je m'excuse du retard qu'a pris cette publication. Il s'avère, jeunes amis, que l'accumulation des dossiers d'arts du spectacle et des exposés (Merci Nerval, merci Browne!) a nécessité un certain privilège, face à la rédactions d'autres articles. Je vous demande votre pardon, donc, en vous offrant immédiatement la suite et la fin de cette nouvelle.

Comme je l'ai précisé, elle n'a subi aucune modification: je vous la livre telle qu'elle fut envoyée au concours Georges Sand.

***

Ce fut prévisible : elle raccrocha. Je raccrochais à mon tour le téléphone et me laissais tomber sur une chaise. Comme si ces quelques mots avaient suffit à drainer toutes mes forces et à me plonger dans la fatigue. Mais j’en eu assez pour dissuader Victor de placer sa répartie ironique en un regard. Il ne trouva qu’à me dire « d’accord, tu avais raison » avec une légère pointe d’humour dans son ton. Et finalement, je fus suffisamment épuisé et déprimé pour ne même pas m’occuper de l’enterrement de Chris ou quoique ce soit d’autre. Etrange… Les choses n’étaient vraiment plus comme avant…

Le lendemain, ce fut ma mère qui me réveilla en rentrant à la maison. Elle allait bien, certes, du moins physiquement. Victor était là lui aussi. Il n’avait cessé de me parler la veille pour me convaincre de ne pas trop m’impliquer. Il avait réussi, pour une journée, à me garder avachi sur cette chaise. Mais là, je ne comptais définitivement plus m’impliquer. Car, puisqu’elle était là, je devrais gérer tout cela avec elle. Alors dès son arrivée, en début d’après midi, je rejoignais ma chambre et la fermais à clé. Mon petit frère avait réussi à passer la porte plutôt miraculeusement avant moi, mais ce n’était pas lui qui me dérangeait. Alors je le laissais s’assoir sur le coin de mon lit. Victor mit toute l’après midi à me parler et à essayer de me consoler. Mais rien n’y fit. Je restais finalement pendant deux jours entiers dans mon lit, sans manger, sans lire, rien. Je ne sais pas vraiment ce qui faisait ça, si c’était le chagrin, l’absence de Chris ou ma colère envers Maman. Mais j’avais perdu toute motivation. Et je savais aussi que malgré ce que je m’étais promis, je n’avais absolument rien fait pour ce qui était de l’enterrement, l’assurance ou quoi que ce soit. Ma mère avait pris la relève. Et Victor n’avait pas bougé. Il avait jeuné comme moi pendant deux jours entiers simplement pour que je ne sombre pas totalement dans la déprime. Etrange… les choses n’étaient plus ce qu’elles avaient l’air d’être. Même si j’allais mal, il devait rester un petit bout de moi-même qui était encore à la surface et qui me rendait vivant. Et lui, il avait toujours été là. A entretenir ce petit bout pour qu’il ne sombre pas au fond des abysses du désespoir. Et il n’avait pas si mal réussi que ça. Au final, il finit par me convaincre de sortir un peu, histoire de me rafraichir les idées, le lendemain de ce deuxième jour d’isolement, au matin.

« Mais il y a encore une chose que je veux que tu fasses.

- Non, tu ne m’empêcheras pas de sombrer dans l’alcool.

- Suis-moi.

Il me fit sortir de la chambre. Sur la table de la cuisine : des couples de bols, d’assiettes et de couverts. Une moitié était pleine, l’autre vide. Mon frère n’était pourtant pas sorti manger… ce devait être ma mère. Etrange… les choses ont changé. N’aurais-tu pas faim, Victor… ? Je comprenais que ma mère préparait quelque chose à manger pour moi, chaque jour, dans l’espoir que je puisse sortir et que nous puissions parler un peu ensembles. Je crois que ce matin là, Victor m’avait suffisamment parlé pour que je prenne conscience de bien des choses. Non, ma mère n’était responsable de rien. Personne n’était fautif. Et pourtant, je n’ai vraiment jamais cru au destin. Mais s’il y en avait un, il fallait croire qu’il était cruel et sans merci.

- Pardonne-lui. » me dit alors mon frère.

Je m’asseyais silencieusement et commençais à manger mes toasts et à boire mon bol de café. Au bout d’un long moment de silence où j’essayais de trouver un moyen de parler sans me sentir idiot, je me disais que rien de valait mieux que de plates excuses. Et des aveux.

« Si je suis ici, c’est simplement pour te dire que j’étais désolé. Ce n’est pas ta faute.

Quand on plonge, on peut toujours compter sur nos proches pour nous aider. Et si on arrive à émerger, on a droit à toute forme physique de reconnaissance… une poignée de main, un enlacement… mais les mots sont inutiles. C’est pour ça qu’on les apprécie d’autant plus.

- Merci, me répondit-elle. J’avais besoin de l’entendre de ta bouche. »

Chouette, une chose de faite. J’allais de suite mieux et je finissais plus rapidement mon petit déjeuné avec, en fond, les « bravos » de mon frère et ses applaudissements. Quand j’eus terminé, il me demanda si nous pouvions y aller. Oui, nous pouvions, et nous sortions alors de la maison et marchions lentement, sans but précis. Etrange… Nous répertoriâmes encore une fois tout ce que nous avions vécu ensemble, Chris, Victor et moi. Les choses ne sont plus vraiment les même, non ? Comme le jour où nous avions mis des pastilles de bonbons effervescents dans des bouteilles de coca et que nous les avions lâchées au collège. Tu étais en vie. Ou encore une fois où nous avions percée la piscine des voisins quand ils ont insultés nos parents. Tu étais vivant. Cela avait duré environ trois heures. Tu l’es, hein ? Et là, je ne compris pas vraiment ce qu’il s’était passé, mais je sentis comme un changement autour de moi. Comme une prise de conscience. Tout a vraiment changé… Je repensais à ces derniers jours, mais Victor me coupa dans mes pensées.

« On y est presque, frérot.

- Comment ça ?

Je n’eus pas de réponse. Il s’arrêta simplement de marcher et se tourna vers moi.

- Il y a encore une chose que je dois te demander.

- On n’a pas terminé ?

Il fit un petit geste de la main, comme pour me demander d’arrêter de parler et/ou de plaisanter. Chose plutôt peu commune puisque que c’était lui qui était toujours l’élément déclencheur de nos fous-rires. C’était moi qui faisais ça pour l’arrêter avant… N’inverse pas les choses.

- Je voudrais juste que tu te pardonnes à toi-même. Arrête de culpabiliser, mon frère.

Etait-ce un rêve ? Je n’en savais rien. J’aurais aimé en tout cas. Mais je me rendais compte de la vérité et du mensonge dans lequel je m’étais fourré ces derniers jours. Alors je ne plaisantais pas à sa place… Je lui répondis que oui. Il acquiesça et je lui demandais ce qui allait se passer maintenant, dans un dernier élan d’espoir. Tout se termina alors ici.

- Je t’en prie, Daniel. Tout ceci est faux et tu le sais bien. »

Non, je ne pouvais l’accepter. Je voulais que ce soit vrai. Qu’il soit bien en face de moi pour me consoler et tout faire pour que j’aille bien. Mais je fis l’erreur de regarder autour de moi. Je constatais avec horreur que j’étais à l’entrée du cimetière. J’étais même vêtu d’un costume noir. Et lui n’était plus là. C’est en voyant Chris en fauteuil roulant, affublé d’un plâtre à la jambe droite, au fond d’un sinistre attroupement de costumes et de robes noires que je compris définitivement ce qui s’était passé. Tout a réellement changé. Je m’avançais vers cette meute, sans même m’arrêter pour parler à mon frère. Je m’avançais encore et m’asseyais sur l’unique chaise libre au premier rang devant un cercueil. Ma mère était à ma droite, Laura à gauche. Et finalement, pour la première fois depuis que j’avais appris sa mort, je pleurais.

Non, je ne rêvais pas. Chris était vivant. Victor était mort à sa place. Je ne sais pas si ces derniers instants passés avec lui étaient le fruit de mon imagination. Une invention de mon subconscient ou même son fantôme qui voulait que j’aille bien et que je ne culpabilise pas pour sa mort. Non, je n’en savais rien. Mais j’avais finis de me poser ces questions rapidement. Je n’en avais pas les réponses. Et dans tous les cas, j’allais mieux grâce à lui. Mais cela supposait quelque chose. Après tout, étais-je vraiment humain ? En étais-je venu à souhaiter que ce soit Chris qui meure pour que Victor soit là et continue de remplir le rôle qu’il avait toujours tenu ? Celui qui allait toujours vers les autres. Mais… je ne pouvais remettre cela en cause. Il avait voulu me convaincre d’aller bien et de ne pas culpabiliser. Alors je penserais toujours que ce n’était que le sinistre destin qui lui était promu. Sa mort fut hasardeuse et je n’avais rien fait pour qu’elle se précipite sur lui. Mais aujourd’hui encore, je me demande ce qu’il se serait passé si c’était Chris qui était mort. Victor aurait-il recréée la même chose que ce qu’il s’était passé ces derniers jours ? Ou bien, Chris serait-il revenu d’entre les morts pour proférer de dernières paroles ? Il faudra que j’abandonne ces questions.

Je n’ai pas de réponses.

La Faute, partie 1

2010-03-27T01:10:00.005+01:00

Je m'excuse encore une fois pour ce retard. Je sais, je sais, j'avais promis de mieux entretenir ce site, mais il faut savoir aussi que des exposés (fourbes, les exposés) me sont tombés dessus. Et bien entendu, j'ai privilégié ce qui me paraissait le plus important.
Enfin bref, comme promis, je vous publie une première partie de La Faute, la nouvelle que j'ai proposée au concours de la nouvelle Georges Sand.
Je tiens à me justifier tout de même: aucune correction n'a été apportée à ce texte depuis sa première écriture, je la publie dans son originalité totale.
En ce qui concerne les autres publications, je ne sais pas encore quand je serais suffisamment disponible. Aussi, ce sera le suspens!

Mais place à La Faute!

La Faute

« Vingt minutes après qu’on aie quitté la maison, on a eu un accident. Je vais bien, mais ton frère est mort. »

Rien de tel que la caresse du soleil sur notre peau accompagnée de la sonnerie stridente d’un téléphone en guise de réveil pour apprendre la mort d’un proche.

Et moi ? Qu’étais-je supposé en penser ? Que c’était un rêve ? Que je demeurais encore dans mon sommeil ? Et puis quoi encore ? Cela aurait été se cacher face à la réalité. Je suis l’assassin de Chris. Car c’était tout de même moi qui voulais tant qu’ils partent pour que je passe un week-end tranquille avec ma petite amie. Mais, il va de soit que lors de ces moments là, on se voile la face. Alors je jetais la faute sur ma mère. Car c’était tout de même elle qui conduisait.

Après cette annonce funeste, je raccrochais le téléphone et je rejoignais Laura dans ma chambre. Elle dormait encore, mais je la pris tout de même dans mes bras. Je ne pleurais pas, même si j’en avais besoin. Je ne savais pas pourquoi je ne pleurais toujours pas, mais il était clair que j’allais mal et qu’il me fallait une présence, un réconfort. Finalement, elle ne se réveilla pas pour m’accabler de « Allons, allons ». Car c’est la seule chose que savent faire les autres dans ces moments là. A la place, ce fut une autre voix qui m’interpela.

« C’est vraiment pas de chance, hein ? »

C’était mon autre frère, Victor. Je l’aurais plus imaginé à l’hôpital qu’ici, derrière moi. Mais bizarrement, je n’étais pas étonné. J’étais l’aîné. Normalement, l’aîné est censé être celui qui aide ses frères, qui les guide ou encore qui les réconforte. Mais c’était lui qui faisait tout ça. Je me retrouvais comme étant un grand enfant de dix-sept ans, réconforté par son petit frère à faire le deuil du cadet. Et la seule chose que je trouvais à dire, c’était…

« C’est la faute de maman.

- Mais non enfin. Elle n’a fait que nous emmener. Personne n’aurait pu prévoir ce qui allait arriver.

- C’est la faute de maman, répétais-je plus sèchement.

- D’accord, d’accord, me répondit-il en regardant fixement la photo de notre mère posée sur mon étagère. Il imita un air haineux, comme il savait si mal le faire et fit transparaître toute la plus grande ironie du monde. C’est ta faute ! »

A ce moment là, Laura se réveilla. Elle entrevit mon visage grave et je la repris immédiatement dans mes bras. Bien évidemment, tout ce qu’elle trouva à me répondre, ce fut « allons, allons ». Ce n’est que plus tard qu’elle me demanda ce qu’il s’était passé. Je lui expliquais brièvement l’histoire et elle me reprit dans ses bras en m’embrassant dans le cou. A ce moment là, Victor tenta de détendre l’atmosphère en imitant des bruits de baisers baveux. Normalement, Laura l’aurait engueulé, mais elle n’en fit rien. Étrange… les choses ne semblaient plus comme elles étaient. Elle se rhabilla ensuite tandis que mon frère se retournait. J’en profitais aussi pour me vêtir d’autre chose que du caleçon qui m’avait servi à rejoindre le téléphone à mon réveil.

« Si tu veux, je peux rester plus longtemps avec toi, me proposa-t-elle.

- C’est gentil de ta part, mon amour. Mais je vais essayer de régler tout ça seul. Et tu as aussi des choses à faire. »

Elle ne broncha pas. Elle n’était pas en position d’exiger quoi que ce soit, et pourtant, je voyais qu’elle voulait encore m’aider. C’était pour cela que je l’aimais. Mais même si j’avais besoin de réconfort, il fallait que j’aille voir ma mère. Il fallait qu’on parle de certaines choses, même si à cette heure-ci, je n’étais pas vraiment en état de le faire. Laura partit chez elle une heure plus tard, après m’avoir embrassé, pris sa douche et déjeuné. Alors Victor prit la relève.

« Et si tu mettais ta petite dépression de côté pour sortir un peu ? Maman s’est occupée de tout.

- Elle est à l’hôpital? Je dois lui parler. Il faut qu’on gère les choses pour l’enterrement.

- Écoute, grand frère. Il est encore un peu trop tôt pour te mettre immédiatement à t’occuper de tout ça. Rien ni personne ne pouvait prévoir ça. Maman va aussi mal que toi et…

- Je sais tout ça ! le coupais-je en hurlant.

Il ne répondit que par un de ses énormes sourires qui découvraient toutes ses dents. Certains disaient que c’était un sourire de psychopathe. Moi, il me faisait rire. Et heureusement pour lui, j’avais réussi à rire grâce à ce remède magique. Ce ne fut qu’un petit rictus, mais cela lui suffit puisqu’il se mit à rire lui aussi. Nous reprîmes notre sérieux et je repris la parole, avec un peu plus de calme.

- C’est pas facile pour moi, tu le sais bien. Mais je dois le faire.

- Oooooh ! C’est pas facile pour moi ! répéta-t-il en accentuant suffisamment mes émotions pour me faire rire une seconde fois. Mais je dois le faire ! Bouhouhou ! Dis moi, tu n’aurais pas des tendances masochistes, mon frère ?

Mais à ces derniers mots (non, pas les « tendances masochistes » mais « je dois le faire »), je me suis dis qu’il avait raison. Oui, JE devais le faire. Non seulement ma mère avait tué mon frère, mais en plus, je l’avais conduite à le faire. JE devais réparer mes erreurs par moi-même. De toute façon, je savais bien que si je tentais de gérer ça avec Maman, je lui aurais jeté les plus grandes horreurs en pleine face.

- Oui, tu as raison, lui répondis-je après m’être calmé. Je vais faire ça. »

Je décrochais le téléphone, malgré toutes les interdictions vaines de Victor et appelais l’hôpital. Après un petit moment d’attente, j’entendais la voix de ma mère.

« Ne fais rien, Maman. Je m’occupe de l’enterrement.

Un ange passa.

- Je préfèrerais qu’on fasse ça ensemble.

- Non, tu ne peux pas.

- Tu crois que c’est ma faute ?

Un second ange passa, vite décapité par les supplications de Victor pour que je cesse de parler. Si je continuais, j’allais m’engager sur une pente que je ne pourrais remonter. Et j’allais entraîner ma mère avec moi. Mais je finis par couper ses « Non ! Non ! Tais-toi ! » par quelque chose de bien plus assassin que n’importe quelle insulte. J’ai continué et conclu.

- C’est ta faute. »

[...]

C'est la fête: j'écris un article!

2010-02-18T12:43:00.005+01:00

Ouais, bon, un article, un article... pas de quoi fouetter un chat, même un chat masochiste. Parce que de toute façon, j'ai pas grand chose à dire. Vous me direz, c'est un peu ridicule, mais j'ai repensé à l'existence de ce site uniquement grâce à une personne, une inconnue d'ailleurs (elle peut être contente, dites donc!) que j'ai croisée sur... chatroulette.com!
Bah oui... faut bien passer l'temps...

Bref, what qu'il en soit, je m'étais tout de même engagé à tenir un peu mieux ce blog, j'ai failli à ma mission, mais rien ne m'empêche de le reprendre en main! Et je peux commencer par vous conter ma nouvelle situation d'étudiant. Eh beh oui, vous le savez, j'ai eu mon bac et maintenant, je vise la licence de lettres modernes (option arts du spectacle, s'il vous plait!). Et comme je sais que la plupart des lecteurs de ce blog trop bien qui déchire supraclasse inutile sont encore lycéen, je peux me vanter. Grave.
Bref, je vous avais dit aussi il y'a quelques mois que j'ai été sélectionné parmi les 96 participants au concours de la nouvelle Georges Sand. Nous étions 23, et neuf vainqueurs (3 gagnants et 6 accessits) ont été sélectionnés. Malheureusement... je ne fais pas partie de cette catégorie là! Enfin, je continue d'écrire malgré tout mais je ne vous cache pas que ça m'a beaucoup moins donné envie de continuer ce blog comme je le devais. Niveau écriture, je me suis rabattu surtout sur le Role Playing. En ce qui concerne la nouvelle que j'ai écrite pour le concours, je la publierais sur ce blog, sans trop de réécriture ou de correction. Parce que j'ai carrément trop la flemme de toute façon, hein.

Et en ce qui concerne Le Post-it je le publierais sur ce blog mais après d'autres réécritures. Et oui, cette nouvelle s'annonce beaucoup, beaucoup plus longue et elle sera publiée en plusieurs parties, tout comme celle du concours qui est déjà assez conséquente. Entre temps, je pense essayer de faire d'autres articles supers marrant trop biens inutiles qui couperont les différentes nouvelles. Comment ça j'essaie de trouver un moyen pratique pour entretenir ce site? Y'a pas d'petit profit!

Quoiqu'il en soit, je remercie encore cette jeune et jolie inconnue de m'avoir fait penser (assez implicitement, cela dit) à réécrire quelques futilités histoire que vous puissiez casser votre ennui... et le mien! Et comme j'suis gentil, je vais lui faire un peu de pub. Vous allez voir, son site déchire trop sa race (du moment que c'est pas la mienne...) et en plus, y'a des onigiris en tête de page, des dessins marrants et des articles presque aussi biens inutiles que les miens. Mais pas autant, hein, faut pas exagérer.

Le site en question

PS: Allez y, hein. Nan parce que comme ça, elle va pouvoir devenir maître du monde. Et un salaire de maître du monde, c'est cool.

...

"Quoi? Que ça? Pffff" Héhéhé, j'attends de voir sa réaction, ça va être marrant =)

And I find Hitler in my heart

2009-08-26T17:21:00.000+02:00

Antony and the Johnsons - Hitler in my heart

As I search for a piece of kindness
And I find Hitler in my heart

And he is whispering
"As sure as love will spring
From the Well of Blood in Vain, oh Jew!
The Well of Blood in Vain!"
La la la la la la

And I fell into a deeper precipice
With mouths of rapists
Jaws dropped down
Jaws dropped down
Jaws dropped

Don't punish me
For wanting your love inside of me
Don't punish me
For wanting your love inside of me

And I find Hitler in my heart
From the corpses flowers grow

And I find Hitler in my heart
From the corpses flowers grow

And I find Hitler in my heart
From the corpses flowers grow
Flowers grow
From the corpses flowers grow
Flowers grow

J'ai découvert Antony & the Johnsons il y a environ cinq ans. A cette époque, je n'avais pas internet et je n'étais pas assez motivé pour acheter des CDs. Donc j'ai fini par oublier, même si j'avais beaucoup aimé leur musique. Et puis j'ai redécouvert ces artistes il y a tout juste une semaine. Je me suis intéressé cette fois-ci beaucoup plus au groupe, et puis, après être passé par Bird Girl, The Lake ou encore Epilepsy is dancing, je suis tombé sur celle-ci.
Si je l'ai trouvée particulièrement intéressante, c'est parce que d'une part, Antony Hegarty (le chanteur) a vraiment eu du cran pour oser associer "Hitler" et "Heart". Mais j'y ai trouvé aussi une certaine forme d'ambiguité. Parce qu'on y parle bien de sang, de viol... mais on y trouve la volonté d'être aimé par le tyran. Et même à la fin, dans la mort, des fleurs poussent du corps d'Hitler.

Je pense que l'anglais n'est pas compliqué et que vous aurez compris la volonté d'Antony à humaniser le personnage.

C'est comme ça que j'ai fini par m'interroger sur le nazisme, ce qui a dû le provoquer, tout cela... Dans American History X, les nazis disent haïr les étrangers parce qu'ils volent le travail des autres. D'autres sources disent que'Hitler ne détestait pas particulièrement les noirs mais les considérait bel et bien inférieurs aux blancs. D'autres sources, encore, beaucoup plus vastes, justifient la haine d'Hitler envers les juifs pour plein de raisons. Il y a l'idée de la psychanalyse, comme quoi un médecin juif ayant vu sa mère nue l'aurait profondément choqué. Puis il y a encore encore l'idée du vol des juifs, souvent commerçants à l'époque (et pour qui, parait-il, cela marchait très bien). Encore une autre idée: ce qui n'est pas blond, blanc et grand n'est pas parfait et supérieur... Un certain comble, non?

Pour ma part, je pense que pour comprendre les origines véritables des idéologies nazies, il faut chercher plus loin. J'ai passé deux jours à me documenter sur le sujet, et je ne trouve absolument aucune réponse qui me satisfasse. Et à vrai dire, je pense qu'en lisant Mein Kampf, je n'en apprendrais pas vraiment plus. Mais c'est une expérience à avoir. Aujourd'hui, on fait des nazis et d'Hitler de vrais salauds. Mais malgré tout, même si je suis, bien entendu, contre leurs idéologies, je pense qu'il y a de véritables bonnes idées parmi toutes celles qu'ils avaient, aussi extrémistes soient-elles. Après tout, aucun autre chancelier n'aura autant agi qu'Hitler pour son peuple.

Le phénix renaît de ses cendres

2009-07-30T17:25:00.002+02:00

Je sais, je sais, ça fait longtemps. Très longtemps même. Faut dire que voilà, y'avait le bac à quérir des griffes de l'épreuve de philosophie (que j'ai remportée haut la main, d'ailleurs!). Je me doute bien que les plus impitoyables de mes lecteurs doivent se dire que ce n'est pas une raison... et en effet, ce n'en est pas vraiment une, hein. En plus, faut dire ce qui est. Le bac, c'était il y a presque un mois, tout de même! Le fait est que je me suis senti obligé d'écrire une suite à la nouvelle que je venais de commencer: Le Post-it...

Sans succès, malheureusement.

J'ai écrit pas mal de versions mais aucune ne me convenait. Du moins, elles ne me convenaient pas car l'intrigue devenait inexistante si je la publiais par parties sur ce blog. Donc vous ne lirez pas de suite de cette nouvelle via ce site. Mais je vous promets (nan, mais c'est vrai hein!) que si j'arrive à l'écrire et à la terminer, je la publierais en un seul et long article.

Bref, vous devez vous dire qu'en trois mois, j'ai dû en faire des choses. Ben pas trop en fait. Je sais, je vais raconter ma vie et honnêtement, tout le monde s'en fout. Mais ça me fait plaisir, hein. Ca ne me demande pas trop de réflexion pour écrire, donc ça me va. Après, si j'arrive à trouver une idée d'article, hein vous verrez.

Bon, les points importants à savoir dans ma vie (pas privée, non plus, faut pas exagérer, je vais juste vous parler du peu de choses qui peuvent vous intéresser pour venir sur mon blog, c'est à dire ce qui concerne mes points de vue et mes écrits), j'ai eu mon bac. Vous le savez (et j'ai d'ailleurs cartonné à fond en théâtre, hein! Sans rire! 17/15/18!). Et du coup, j'entre en fac de lettres modernes. C'est drôle de dire ça, parce que quand j'étais petit, je croyais que le bac, c'était une épreuve que les gens les plus intelligents du monde entier de la terre de l'univers qui y avaient accès. Et que moi, ben je pouvais toujours faire un CAP couture (nan, j'ai rien contre toi, Amandine du 38, je rigolais). Mais maintenant, passer du statut de lycée à "étudiant en lettres modernes", faut dire que c'est carrément la classe, hein!
Mais je vais prendre d'avance ceux qui voudraient me poser la question qui me couperait dans mon élan: j'en ai rien à foutre d'où ça débouche. J'ai choisi ma filière, mon orientation.

Bref, revenons aux nouvelles choses. Certains d'entre vous doivent savoir que j'ai participé au concours de nouvelles Georges Sand. Ceux qui ne seraient pas de ma région, et bien sachez que c'est un concours... de nouvelles ("naaaaaaaan!" "Et si!") qui se déroule au sein de la région Centre et auquel peuvent participer tous lycéens de cette région (Putain, j'espère que je me suis pas trompé). Et je vous annonce fièrement que j'ai été présélectionné parmi les 96 textes proposés cette année. Nous sommes donc 23, et il n'en sortira que trois vainqueurs et six accessits! Honnêtement, si j'arrive à être parmi tous ceux là, je dois vous dire que mon ambition reprendra de plus belle. Quant à la nouvelle proposée, je la publierais peut-être lorsque je vous aurais annoncé les résultats de ce concours (en plus, j'ai réussi à faire pleurer des gens avec cette nouvelle, quand même >< J'ai beaucoup d'espoir!).

Bref, je crois que c'est tout ce que j'ai à raconter. Ces vacances ont été et s'annoncent encore très monotones si l'on exclut une formidable semaine de jeux de rôles avec des amis du lycée! (Nan, c'est vrai, j'ai des amis!)
Après, on verra si je trouve de quoi écrire. Espérons que ça ne prenne pas trois mois ><'

Le post-it (Première partie)

2009-03-06T15:02:00.005+01:00

Ce n'est jamais qu'un jour comme un autre. Une marche matinale, direction le travail. Je ne suis qu'un simple employé de bureau. Il est très tôt. Du moins, c'est ce que je ressens. Je suis un fainéant dans l'âme, alors pour moi, huit heures du matin, c'est très tôt. Et j'ai terriblement besoin de dormir. Mais aujourd'hui est un jour qui me plait plus ou moins. En fait, il fait légèrement plus chaud. L'arrivée du printemps, sans doute. Mais cette approche de la nouvelle saison n'a pas retiré la brise légère qui, il y avait de cela plusieurs semaines, s'avérait être une bourrasque fouettant mon visage avec violence. Sans doute que je devrais maudire la saison. Parce que c'est ce petit vent qui est venu perturber ma journée.
Un petit papier jaune flottant dans les airs. Il vole, tourne... si c'était un grand huit, j'aurais vomi trois fois de suite. Mais ce n'était jamais qu'un papier. Si le vent avait été plus violent, sans doute qu'il ne serait pas resté aussi longtemps ici, à tourner autour de moi. Et s'il y avait eu moins de vent, il n'aurait peut-être pas décollé. Mais finalement, le post-it venait se coller sur ma veste. Comme si j'avais été choisi. Et pour cause, je ne pouvais qu'être choisi. C'était un peu comme une obligation. Parce qu'en effet, quand je retirais ce petit papier de ma poitrine, c'est avec un sentiment un peu trop indescriptible pour seulement utiliser le mot "étonnement" que je trouve mon nom inscrit dessus.

Dirge Cold

7:00 PM

Ce que j'aurais pu faire, ça aurait été tout simplement jeter ce papier et oublier. Ce n'était qu'un papier. Un simple papier qui venait se coller par hasard sur ma poitrine.
Un papier qui dénonçait mon nom.
Dénoncer... Je ne sais pas pourquoi j'emploie une telle expression. Après tout, il n'y a que mon nom d'écrit. Et puis une heure. Bon, et ce nom, il aurait pu être écrit dans un sentiment particulier. J'étais sûr et certain que ce n'était pas moi. Je n'avais pas besoin de post-it pour me souvenir de mon propre nom, dans tous les cas. Mais qui avait pu écrire cela? Et comment? Quelqu'un qui me connaissait sans doute. Mais que pouvait-il annoncer? Après réflexion, cela ne pouvait être qu'un inconnu, non? Si c'était un ami, il n'aurait noté que mon prénom. D'autant plus que Dirge n'est pas un prénom commun. On m'aurait reconnu. Oui, sans doute qu'on m'aurait reconnu si on voyait juste mon prénom écrit quelque part et qu'on me connaissait. C'était donc certainement un inconnu. Mais qu'est ce que cet inconnu pouvait vouloir de moi pour écrire mon nom sur ceci? Une demande de renseignement, de l'argent, un don, une aide, ou au contraire, quelque chose que l'on devait me donner à moi.
Mais la véritable question, c'était surtout "Comment était-ce possible que je trouve un post-it avec mon nom dessus alors que personne ne se trouvait dans les environs?" Parce que c'était le cas. Si je regardais autour de moi, je ne voyais jamais que les magasins encore fermés. Personne aux alentours.
Et puis, pourquoi dix-neuf heures? A cette heure là, je rentrais généralement chez moi. Je vis seul, et je ne vois pas ce qui pourrait m'attendre à la maison mis à part la télé, mon chat et des plats préparés. C'était un peu trop juste pour que l'on puisse me fixer un rendez-vous à une heure pareille. Enfin... Je ne pouvais rester là à me poser des questions. Cette découverte avait tout de même dévoré dix minutes de mon temps, et j'allais arriver en retard au bureau. Je pliais donc le papier en quatre, le mettait dans ma poche, et continuait ma route. Je ne pouvais qu'avoir les réponses au long de la journée.

Cinq minutes m'ont suffit pour que j'atteigne enfin le bureau. Accueil habituel de l'intendante et son regard méfiant par dessus son quadruple menton, petite tape amicale de Théodore, un collègue que je ne connais même pas mais qui pense connaître tout le monde, petite récupération beignets auprès d'un autre collègue que je ne connais pas mais que, de toute façon, tout le monde apprécie pour sa générosité (il devait certainement avoir des actions avec le pâtissier), et enfin, j'arrive à mon bureau et allume mon ordinateur. J'avais presque oublié le post-it, mais il était toujours dans ma poche. Je n'ai pu passer à côté quand je fus obligé de récupérer ma clé USB pour traiter les dossiers de certains "clients". La partie autocollante n'adhère plus, mais bizarrement, j'ai eu très envie de le coller au coin supérieur droit de mon ordinateur. J'emprunte alors du scotch, le colle, et contemple le papier jaune. Dirge Cold. 7:00 PM. Rien d'autre de particulier. Je tente de comprendre, mais mes pensées sont vite coupées par la venue de mon patron. Il me gronde comme un enfant pour mon retard. Et comme une taquinerie amicale, quoiqu'un peu abusive selon moi, il veut que je lui paye un café. Connard, je pense. Mais bien entendu, je réponds "avec plaisir."

Oui, parce qu'il me taquinait. Je ne sais pas pourquoi il avait tant envie d'être copain avec moi. De toute façon, il veut bien se faire voir dans toute la boîte. Le truc c'est qu'on en pense tous que c'est un patron comme un autre. Il engage, il licencie, il conclue. Comme tous les patrons. Mais lui, il offre et exige des cafés. Je suppose que le café est un nouveau moyen de communication en notre bas monde qu'est le bureau. Si l'on veut engager une conversation avec un inconnu, chose rare, certes, mais qui arrive... je crois qu'on demande une cigarette. Ou du feu. Je déteste que l'on m'oblige à faire quelque chose. Encore plus payer quelque chose à quelqu'un. Enfin, je suis résigné. Alors je le suis. Un crâne luisant, une pièce qui tombe dans sa vieille main dotée de tâches brunes, la même pièce dans la machine, les doigts à la peau frippée et aux ongles rongés tapotant la machine, et le premier café noir tombe. Café qu'il boit le premier. Le second est pour moi. Enfoiré, et la politesse?

- Mr Cold, quelque chose de prévu ce soir?

- Non.

- Vous auriez envie de...

- J'ai encore quelques dossiers à terminer.

- Oh, vraiment p...

- Je ne peux pas, désolé.

Je finis mon café d'un trait, me brulant presque. Non, mes dossiers m'emmerdaient. Aucune envie de m'occuper d'eux. Je voulais surtout, justement, savoir ce que je ferais ce soir là. Mais pour l'instant, je m'en retourne devant mon ordinateur. Et je joue à Pacman. Son créateur était certainement un génie.

Vous avez de la chance ><

2009-03-06T14:08:00.003+01:00

Comme vous avez pu le voir, chers fans qui vous délectez de mes articles et de ma haine de la plage et des parcs d'attraction, j'ai, suite à certaines plaintes, décidé de changer la couleur d'écriture de ce blog.
Je sais, c'est blanc. Et le blanc, c'est un peu comme la pureté. Et la pureté, c'est nul.
Sachez, jeunes enfants, que la seule raison pour laquelle j'ai décidé de céder à vos plaintes de sales petits gamins à qui l'on aurait volé les biberons, c'est parce que si je décidais de vous mettre du caca de chat dans les yeux, vous ne pourriez plus lire. Et si vous ne pouvez plus lire, sur ce blog, je serais le dieu de qui?
HEIN?
Bref. J'ai donc décidé de mettre un terme à mes actions avec Atole pour le bien de vos n'yeux. Mais j'espère que vous serez assez intelligents pour tout de même me donner une rémunération de de 1€30 TTC pour chaque minute de lecture passée sur ce blog =3 Car oui, à défaut de ne pas vous demander de laisser des cOmMmM'z par centaines pour chaque article, je préfère de loin une petite rémunération ^w^/
...
Oh... Vous ne voulez pas...
...

Achetez du désinfectant oculaire pour la rentrée :3

Hey, je suis gothique, ça te dit une scarif?

2009-02-20T21:36:00.004+01:00

Loin de moi l'idée de vouloir m'attirer les foudres de certaines personnes orientées vers ce mouvement: j'en suis (plus ou moins). En vérité, si je crée cet article, c'est pour mettre les choses à peu près au clair. Je sais, ça ressemble un peu à la révolte du jeune adolescent "eeeeh chuis diférant alor tolérense, oké?", mais comme vous avez dû vous en rendre compte, si vous lisez ce blog depuis le début, je suis du genre à faire des satyres de pas mal de choses. M'y voici donc, je vais être clair, le gothisme (houlala, je vais me faire écorcher vif par ceux qui ne vont pas apprécier d'entendre cette appellation) n'est PAS une attitude.
Par pitié, cessez, je vous en prie, de croire que c'est un art de vivre, une façon d'être.

Oui, je vais briser les rêves de certaines personnes qui auront basé leur existence sur ceci, mais quand je vois jusqu'où on en arrive avec ces conneries de préjugés, je commence à me dire qu'il serait temps d'expliquer certaines choses non seulement à l'ensemble de la population qui n'y connaitrait rien et se permettrait de juger, mais aussi à tous ces pseudos "gothiques".
Bon, explication. Le mouvement gothique, ça commence par l'architecture. Puis il y a la littérature (le roman gothique). Et ensuite, vient la musique. Puis alors, il y a l'esthétique gothique: le style, qui se base sur le fantastique, le cinéma, la musique et surtout... le roman gothique =3 (Et non, pas de satanisme les enfants, y'a rien de plus athé qu'un gothique)

Et c'est tout.

Non, les enfants. Le fait qu'il y ait une culture littéraire gothique ne rend pas forcément possible le fait qu'il y ait une façon d'être. J'ai envie de dire, si vous voulez vivre dans une ambiance gothique comme dans ces romans, lisez Dracula. Oui, c'est classique, mais à mon avis, ça va vous refroidir à l'idée de "vivre de façon gothique".
Oui, je suis gothique... dans le style. On ne peut pas dire que l'on est gothique dans l'âme. Y'a pas longtemps, j'ai eue une discussion quelque peu marrante avec une amie.

"Au fait, pourquoi gothique?
- Pourquoi pas?
- Quoi? Sans raison?
- Il en faut?
- Je sais pas, par exemple, *bip* est gothique parce que ses parents sont alcooliques."

Absolument désolé pour *bip*. Mais des gens dépressifs, on en trouve même chez les wesh et les tecktonik killer. A ce propos, vous devez penser que je crée cet article simplement pour défendre un mouvement qui s'avère finalement n'être principalement qu'un style musical et vestimentaire à notre époque. Chose plutôt idiote et peu mature. Ben en fait, vous avez plutôt raison, je défends un peu mes intérêts, mais au moins, je pense que je parais légèrement moins con à côté de ceux qui se disent gothiques parce qu'ils "vivent de façon sombre" (expliquez moi comment on fait, je dois manger des céréals au chocolat noir eu petit dej'?). Mais j'ai envie de rajouter quelque chose. Sous prétexte qu'ils se croient en marge de la société, ils se disent gothique. Mais tout le monde a un bout de caractère en marge de la société nom de Dieu ><' Vous voulez un putain d'exemple? Eh ben vous allez rire. Les Tecktonik killers! Voilà, on en est arrivé aux pauvres gusses qui secouent les bras alors qu'à l'origine, vous savez ce que c'était?
Mouvement electro: dans les boîtes, on frappait des jambes sur le sol. Lien avec la tectonique des plaques. Et paf, la généralisation a tout changé et on en est arrivé à une évolution bidon, mais alors bidon.
Comme certains pokémons. Ils sont mignons petits, mais alors qu'est ce qu'ils sont moches une fois grands. Faut croire que tout ce qui commence à être médiatisé, ça devient de la merde. Après tout, même si ce groupe, selon moi, n'est absolument pas assez abouti pour mériter sa médiatisation, Tokio Hotel n'était pas aussi critiqué avant d'être connu.

La conscience du roi Bic.

2009-02-03T17:21:00.007+01:00

On dit que Dieu a créé l'homme à partir de la boue. On dit aussi qu'étant à l'image de Dieu, nous avons une partie de sa divinité. Alors, lorsque l'on crée quelque chose, ne serait-ce pas possible de lui donner vie et conscience?
En particulier en ce qui concerne certains objets, particulièrement sophistiqués. Nous sommes de la terre (parait-il, hein), mais nos créations peuvent comporter bois, plastique venant du latex de certaines créatures et certains arbres, du minerai, du cuir... N'est-ce alors pas possible, avec des choses si sophistiquées, que nous puissions donner vie à ce que nous créons? Le souffle pourrait être une chose donnée aux êtres vivants pour survivre. Les "choses" seraient alors certainement supérieures à nous concernant leurs physiologies. En effet, nous pouvons mourir d'un empoisonnement, d'un coup, d'une chute... les hommes sont en fait particulièrement vulnérables.
Mais concernant les objets, prenons par exemple le stylo bic: Il ne se rompt pas, il ne risque pas l'empoisonnement... mieux encore: s'il se rompt, il peut encore être réparé.
Et d'ailleurs, qui peut affirmer que les objets ne pourraient pas penser quand nous, originaires de la terre, le pourrions? Simplement, nous ne le saurions pas. Sans doute qu'ils le peuvent, les ordinateurs pensent déjà à notre place pour de nombreuses choses... mais les hommes les configureraient jalousement pour qu'ils ne communiquent pas ce qu'ils pensent. Les fourbes! Auraient-ils peur du grand savoir des choses?
Aussi, l'objet a toute une vie pour philosopher. En effet, lorsqu'on l'utilise, c'est nous qui le manipulons. Doit-il agir de lui même? C'est nous, grâce à la physique, qui faisons agir l'objet. Alors l'objet ne ferait aucun effort mais penserait tout de même. Mais comme le disait si bien Pascal, "le plus grand malheur de l'homme vient du fait qu'il ne peut demeurer seul dans sa chambre". L'objet ne peut se divertir pour ne pas penser à sa situation malheureuse. Alors il serait plein de mélancolie.
Le roi Bic serait donc invulnérable, perfectible dans sa consistance puisqu'il peut être modifié et réparé... Et surtout, il a la possibilité de vivre durant bien plus longtemps que nous, hommes. Mais même s'il possède ce rang de roi, il en est dépossédé. Car, en effet, nous hommes, continuons de le manipuler. D'autant plus que ce pauvre Bic ne possède pas la langage. Ou alors, s'il le possède, nous ne connaissons pas. Et même si souvent, le roi Bic se retrouve dans un pot avec ses sujets ou encore dans une trousse... il a toute une vie bien plus longue que la nôtre, même s'il se rompt. Il sera difficile, vous en convenez, de tuer un membre du peuple des stylos, car rares sont les personnes qui en ont le but. Et dans ces cas-ci, même si on les rompt, on peut les réparer ou prendre d'autres pièces pour les reconstituer. Ainsi donc, même après l'abandon que nous en faisons et que nous appellerions alors leur mort (qui ne l'est pourtant pas), le roi Bic réfléchira encore. Alors, puisqu'il vivra encore, il en restera au plus grand de ses échecs jusqu'à ce qu'il se fasse recycler. C'est à ce moment que commencera pour lui une réincarnation mais pourtant, la même vie et le même malheur.
En effet, que doivent penser ces pauvres objets? Si on les dote d'une consience, d'une autre forme de vie que nous serions capables d'attribuer, grâce à notre (soit-disant) Dieu... alors ils resteraient à jamais dans le malheur. Après tout, nous les utilisons toujours. Il ne sont que des choses dont on ne prend pas même compte de leurs sentiments. Et puisqu'ils n'ont rien à accomplir par eux-même, puisque c'est nous qui enclenchons leurs mouvements et leur imposons des limites (par exemples, les ordinateurs, les calculettes), ils n'ont rien d'autre à faire durant leur vie que de réfléchir... et ainsi, bien qu'ils deviennent alors sages, il ne peuvent s'empêcher de penser à leur situation misérable. Les objets sont donc sages, mais pourtant malheureux.
Et sans doute que nous, hommes, sommes incapables de concevoir que de tels objets aient une sagesse supérieure à la notre, grâce au peu de limites qu'elles ont durant leur vie. Alors, on décide de ne pas attribuer de conscience aux objets.

Lorsque votre ordinateur plantera, plutôt que de le frapper en hurlant, demandez lui gentiment d'agir... Peut-être vous accordera-t-il le pardon... Après tout, le Dieu Ballon a réussi à dépasser des sommets... tout comme le Mantor, roi des manteaux et Brosse, dieu des brosses à dents. Et cela, grâce à l'humanité.

The Orange Toothbrush of Cyprien*

2009-01-25T19:44:00.010+01:00

*La bouilloire en bois de trente litres au chauffage à gaz de la chambre 18.

Je laisse de côté les satyres sur le monde entier pour parler d'un sujet bien plus intéressant encore.
Les enfants, il est temps de vous faire l'éloge non pas de Cyprien, sinistre personnage qui hurle au bâtard et au golbute lorsqu'il aperçoit d'étranges personnes sur son livre de géographie... mais de sa Brosse à dents orange. Mais que dis-je! "sa" Brosse à dents? Non, je ne peux que la nommer Brosse, Brosse à dents. Car nous sommes d'accords, il est absolument impossible de posséder un être. Et Brosse est autonome. Plus grand encore que Ballon, dont nous avons parlé dans l'article précédent, le compagnon de Cyprien est un être à part entière. Oh! Non! Je vous vois déjà arriver avec cette question futile! "Pourquoi cette brosse à dents est si spéciale?" Non! On ne dit pas "cette brosse à dents"! Ce n'est qu'un manque de respect incommensurable de votre part, jeunes malotrus! Brosse est un être. Mieux encore, on ne pourrait pas même le comparer à notre état d'humain ou notre monde. Car lui, est tout à fait spécial.
En effet, dans le monde des brosses à dents, Brosse en est le Dieu. Pourquoi? Et bien, il en est ainsi. Sachez, jeune petits apprentis, que si vous avez le malheur de ne serait-ce que caresser son manche caoutchouté, vous en subirez les conséquences. Car son compagnon se fera alors une joie de porter Brosse pour le satisfaire de votre chair sanguinolente.
Je devine vos sourires moqueurs derrière vos écrans, mais pourquoi voudriez vous donc retirer à Brosse tout son caractère divin? Il faut dire qu'après tout, plutôt que de se déplacer elles-mêmes, les brosses à dents appellent à nos bras, quand bien même nous pourrions décider de ne pas nous laisser gouverner par leur race. Mais il en est ainsi. Elles n'appellent pas à entretenir notre hygiène bucco dentaire! C'est nous qui nous tournons vers elle. Aussi, à l'instar du Mantor, Roi du royaume des manteaux dont j'ai traité de l'existence il y a peu, avec ma chère amie, Laraannain, nous ne pouvons vivre sans Brosse, mais Brosse peut vivre sans nous. Et contre toutes attentes, mon cher et sinistre ami Cyprien a tout à fait compris le principe. C'est pourquoi il glorifie du mieux qu'il peut l'existence de Brosse.
En effet, il la glorifie à un tel point que c'est à présent crainte et peur qui règne dans tout l'internat du lycée Alain Fournier. Seule une poignée de personnages tels que moi, mes compagnons de chambre, les occupants de la chambre 16 et ceux de la chambre 18, gardienne du trône de Brosse, sont capables de contempler sa grandeur. Seule une personne a osé la toucher. Cette personne fit partie intégrante, de la chambre gardienne. Et pourtant, ce fut comme l'un des plus grands sacrilèges. Mais même si c'en fut un, je me permets de remercier le personnage qui nous a, ainsi, informé du caractère déifié de Brosse à dents. Paix à ton âme, Romain. Que ton esprit repose en paix, parmi les magasins de sucres d'orge et de bonbons au chocolats qui sont au paradis. Ou pas.
Et pourtant, ce jour là, cette folie meurtrière ne vint pas immédiatement de Brosse. Ce fut, bien au contraire, son compagnon, Cyprien, qui a agit à sa place. Faire passer une telle fureur dans le corps d'un autre! Voilà un stratège bien trouvé! Plutôt que de se risquer à user de sa propre force pour frotter impitoyablement les yeux et un tas d'autres orifices (yerk) du corps alors banni de la chambre 18, c'est son gardien, Cyprien, qui aura empoigné lui même le corps divin de Brosse et aura frotté à mort le pauvre Romain. Heureusement, ce dernier avait un point de destin. Quoique, je pense que le paradis des chocolats devait être bien plus sympa.

Une semaine vient de s'écouler depuis que j'ai commencé à composer cet article...

Depuis, j'ai appris juste lundi dernier que mon ami gardien du Dieu Brosse avait perdue cette dernière. Mais, contrairement à ce que vous pourriez penser, je n'ai pas eu peur. Je n'ai ni même été outré par cette découverte. En effet, peut on dire que l'on perd matériellement une personne? Impossible, les enfants! Brosse s'en est allé. Sans doute a-t-il enfin compris que Cyprien n'était pas digne de le protéger et inversement. Alors, il s'en est allé de lui même, de par ses propres moyens. Ou alors, sans doute a-t-il croisé un être plus capable de s'occuper de lui et de le vénérer. Reste à espérer que Cyprien, lui, s'en sorte. Sans doute y arrivera-t-il, mais il ne possèdera plus jamais le même Brosse...

Le football (ou la religion)

2009-01-24T22:28:00.007+01:00

Plus grand encore que l'adulation de notre cher petit barbu qui a créé des "miracles"et prétendu être le fils de Dieu, de Moïse, qui a mené tout un peuple à travers la marée basse de la Mer Rouge ou encore de Michael Vendetta, qui a... ahem... il a fait quoi déjà? Bon, bref... il y a une toute autre religion qui touche le peuple du monde entier. Et je dis bien du monde. Et non, on se fout (presque) pas sur la gueule quand on parle de celle-ci. Tout le monde l'aime, tout le monde l'adule, tout le monde imite son clergé. J'ai nommée cette religion: le football.
Et je suis bien content d'être athée, dans ce cas. Parce que franchement, l'histoire de cette religion... je la trouve... triste, morne... C'est assez incroyable. Encore, même si je ne peux pas piffrer l'idée d'imaginer qu'il y aie des entités supérieurs qui nous contrôleraient, je trouve que les histoires des différentes religions sont quand même bien plus palpitantes. Oui, on y parle de sacrifices, d'épopées, de miracles. Bref, la Bible, le Coran, tout ça, en fait, ce sont de véritables récits fantastiques. Mais je ne vais pas m'étendre sur le sujet. En plus, je connais déjà la fin, donc ça a bousillé toute l'intrigue.
Oui, si la religion du football (que je vais nommer supporterisme, pour faire mieux) est triste selon moi, c'est tout simplement parce que... ben, en gros...

Au commencement, Ballon créa le football.
Mais sur ce terrain, la terre était informe et vide. Et autour ne se trouvait que le néant.
Ballon dit: "que l'humanité vienne!" Et l'humanité vint.
Ballon vit que ces humains étaient intrigués par sa présence ici.
Ballon dit: "Tracez les divines lignes blanches que formeront la séparation entre les adorateurs et les adorés. Puis, bâtissez des marches surplombant le ciel et imposant mon oeuvre."
Les humains tracèrent alors les lignes sur le terrain. Et autour, un stade fut construit. Ballon vit que cela était bon.
Puis Ballon dit: "Séparez cette terre nouvelle en deux partie, grâce à une ultime ligne. Puis bâtissez une cage de chaque côté."
Les humains obéirent. Ils tracèrent une ligne au centre du terrain. Les humains de l'est allèrent poser une grand cage de leur côté. Ceux de l'ouest firent de même. Ballon vit que c'était bon.
Puis Ballon dit: "Maintenant, chaque peuple s'affrontera. Les onze plus forts d'entre vous porteront les tuniques qui symboliseront vos terres. Puis vous tenterez de me porter jusque dans vos cages quatre-vingt-dix minutes durant. Mais vous ne me toucherez de vos mains. Alors vous me porterez grâce à vos jambes qui vous maintiennent à ce monde".

Et les humains firent depuis maintenant plus d'un siècle. Aussi, je n'ai toujours pas compris pourquoi avec un récit aussi peu intéressant, on continue d'aduler des prêtres en short qui courent après un graal rond à tâches hexagonales. Quoique, je ne comprends pas non plus pourquoi on adule une personne dont on n'est même pas certain de l'existence. Enfin, là n'est pas la question. Au moins, avec le foot, il n'y a pas de guerres de religion... Enfin, non, j'ai rien dit. Disons plutôt qu'il n'y a pas de conflits à l'échelle des guerres de religion. C'est un peu le même principe. Quand ce n'est pas "Vous ne croyez pas en notre dieu de la même façon que nous, donc on vous fout sur la gueule", c'est plutôt "Vous n'êtes pas du même peuple adorateur du ballon à tâches que nous, donc on va vous foutre sur la gueule". Aussi, le supporterisme reste une religion dangereuse. Car, dans beaucoup, beaucoup de matchs, on se retrouve avec des dizaines de blessés (sans compter les adorés du terrain qui, eux, ont demandé à se faire lapider les jambes à coups de crampons. J'aurais presque envie de dire que c'est une preuve du caractère masochiste de cette religion) voir des morts.
Faut dire que notre ami Jésus a de la chance. Lui, ne s'est pas transformé en produit dérivé (je vais pas compter les croix et les productions de certains extrémistes, en particulier chez les créationnistes). Le supporterisme, lui, va jusqu'à être vendu dans des bar-tabacs. Personnellement, je serais un des adorés, je ferais un peu la tronche en voyant mon effigie multicolore sur des posters ou des T-shirts. Pauvre Che... Pauvre Garibaldi... (merci à ma professeur de littérature d'avoir agrandi ma culture, en ce qui concerne le dernier personnage cité)
Toujours est-il que malgré le tragique de la situation (putain, mais je dramatise quoi, les enfants), les hommes sont toujours en adoration devant Ballon qui est frappé tout azimut pour être projeté dans des filets par un type en short et surtout en sueur qui ne manque pas de montrer sur torse en cachant son visage avec sa tunique pour montrer à quel point il est content. Et ces hommes... ils sont contents aussi. Et des fois, ils font de même, dans leur salon, devant la télé (façon plutôt burlesque de prier, non?)

Et avec une telle adulation qui en est venue à créer des produits dérivés... et qui est parvenue à créer une customisation de terrain, cages, filets, tuniques, shorts, chaussures, stades, BALLONs... (et si je cite tout ça, c'est pour que vous imaginiez encore mieux une customisation de croix, terre sainte, église, chapelets, osties, vin, JESUS's) on en arrive à non seulement un supporterisme à l'échelle mondiale... mais aussi à un supporterisme qui touche toute une économie.
Dans ces moments là, quand j'entends parler du malheur de l'Afrique, des drames perpétrés dans le monde, etc, et qu'on nous demande de l'argent... j'ai envie de répondre: demandez à Ballon.

La plage (ou la piscine, au choix).

2009-01-23T23:06:00.002+01:00

Comme vous l'aurez si bien remarqué et compris, j'ai fait ce blog parce que je m'emmerde. Autrement dit, quand je m'ennuierais, j'irais dessus et j'écrirais des conneries. Et ce soir, c'est clairement le cas. Je sais, je pourrais bien aller me coucher, mais il y a des choses qui ne s'expliquent pas. Un peu comme "Pourquoi des hommes accrochent leurs portables à leur ceinture quand ce serait tellement plus simple de le mettre dans sa poche?" ou encore "Pourquoi les espèces de gadgets que certains types accrochent sur leurs oreilles pour téléphoner clignotent quand on sait que eux, ils ne peuvent pas voir leurs oreilles?" et surtout... "Pourquoi autant de personnes aiment la plage?"
Car oui, la plage, selon moi (bien entendu, je sais que vous, lecteurs, vous devez être un bon tas à aduler la plage en été), c'est la représentation même de la déchéance. "Mais pourkeuah maître Sakyo?" me demanderez vous ('tain, c'est la première fois que je me rends compte que je cite mon pseudo ici. Mais là n'est pas le sujet).
Eh bien, la plage, voici comment je la décris. Hiver/Automne: aucun intérêt. Les gens passent devant, ils disent que c'est beau, même si ce n'est pas vraiment sincère avec tous ces tas d'algues qu'ont laissées les marées hautes. En vérité, les seules personnes qui y trouvent vraiment de l'intérêt, c'est les sportifs qui vont aller surfer ou naviguer (les fous, quoi), et les pêcheurs. Mais ici, ce n'est encore rien. Je considère qu'une plage peut-être belle, oui, si seulement elle est déserte, sans rien de laid sur le sable, sans humains aux alentours (ça fait un peu misanthrope, mais faut dire que ce petit rajout gâche tout un spectacle naturel) avec de jolies nuances de couleurs que pourraient procurer un coucher de soleil et tralali et tralala le gros cliché. C'est un cliché, mais c'est vrai, c'est beau. Par contre, une fois que l'été arrive...
PATATRA!
On se retrouve avec des milliers de tonnes de graisse rassemblées pour dorer au soleil. Et contre toute attente, ces tas ne s'enduisent pas de Saint-doux, mais de crème solaire! Et la plage est alors parsemée de gras, de cacas de bébés, de chiens, parfois de chats et peut-être d'autres créatures insolites, de serviettes multicolores, de parasols multicolores, de bouteilles parfois cassées, de maîtres nageurs, de nageurs, de noyés, de morts (héhéhé), etc, etc. Et vous, vous avez le malheur de trébucher dedans (les morts, héhéhé). Alors vous restez assis là, parce que de toutes façons, vous êtes à la plage, le lieu où l'on est censé se sentir bien. Et puis vous glandez, en fermant les yeux. Parce qu'autour, le débauche vous répugne (Non, ça ne sent pas le vécu).
Mais j'ai homis aussi le bruit: terminé le calme des vagues que procure l'océan! Car aujourd'hui, c'est cris, pleurs de bébés, éclaboussages, bonheur que les autres ne manquent pas de vous cracher à la figure avec leurs couples, amours paternels, maternels, fraternels, etc. Et pendant que vous, essayez de retrouver - avec peine - l'ancien son que procurait cette plage, son calme et même son ambiance pour vous plonger dans une nouvelle source d'inspiration, voilà qu'une autre famille heureuse, à trois pas de vous, avachie sur ses trois serviettes, hurle à ses enfants de "dévorer leurs putain de sandwich parce qu'ils n'allaient pas commencer à les faire chier pendant les vacances." Manque de pot, c'est surtout vous qu'on fait chier.
Et je n'ose parler de l'ambiance. La tranquilité est maintenant troquée contre ces sales petits enfants qui se prennent pour des kangourous en sautant dans le sable en ne manquant pas de vous le faire bouffer. C'est alors que vous vous transformez tel Hulk pour libérer votre plus grande colère et détruire le si grand, beau et étudié château de sable qu'ils avaient mis tant de temps à construire! Et là, leur réplique, en plus grand, plus musclé et plus méchant vient vous engueuler (ou vous taper) comme lorsque l'on voit les propriétaires de deux chiens qui viennent de se battre. Sauf qu'ici, c'est vous qui vous êtes battu avec le sale petit toutou qui vous affuble de petits cris de caniche apeuré.
Mais le pire serait sans doute le point de vue hygiénique de tout cela. Je n'imaginerais jamais Monsieur Monk venir à la plage, nom de Dieu! Car, si l'on regarde bien, c'est un cycle infini de répugnance. Des milliers de tonnes d'humains dorent au soleil. Ensuite, il ont compris qu'il fait chaud, alors ils vont mariner dans l'eau salée. Et puis, une fois qu'il se sentent capable d'endurer une seconde cuisson, ils reviennent au soleil. Je crois que même malgré cet astucieuse recette de cuisine, Hannibal Lecter n'en voudrait point.

Remarquez tout de même que j'ai créé un article pour expliquer ma haine pour la plage. Quand je vous disais que ce blog n'avait aucun sens et qu'il avait été créé dans l'ennui...

En premier lieu

2009-01-23T20:41:00.004+01:00

Bonjour à tous, les enfants!

Ce doit être une des choses les plus idiotes au monde. Mais je l'ai fait. J'ai fait un blog. "Mais pourquoi est-ce une des choses les plus idiotes au monde que de créer un espace où l'on puisse s'exprimer librement?" me diront certaines personne. Et bien oui, un blog est censé servir avant tout à ceci. Le principe, c'est de tenir une espèce de journal que le monde entier pourra lire. Chose légèrement idiote, puisque l'on n'est pas censé faire lire ce genre de choses aux autres. Mais la véritable raison pour laquelle je trouve ça totalement con, c'est tout simplement parce que maintenant, "faire un blog", c'est aussi un peu faire du grand n'importe quoi. Certains parlent d'une vie inintéressante, à se demander pourquoi ils font ça (c'est mes préférés parce que j'en fais partie =3, donc c'est pas grave), et on remarque à quel point ils sont axés sur leur style, leur musique, ou leurs idéaux. Et étant donné que les 9/10 de ceux qui font des blogs sont des adolescents écervelés, on en a pitié (ça aussi, ça fait partie de mes préférés... ben oui, j'en suis, les enfants!). Il y a aussi ceux qui se croient capables de faire un blog pour servir de didacticiels (j'aurais toujours un sourire en coin en pensant à l'un d'entre eux, qui servait à savoir comment utiliser les gadgets communs d'MSN quand on pourrait si bien se servir de l'aide que l'on a sur le site ou en téléchargeant le logiciel). Et enfin, il y a ceux qui sont anormalement axés sur une chose qu'ils aiment. Et alors, tel un autel dédié à la chose qu'ils aiment le plus au monde, on se retrouve face à 300 pages de photos de Bill Kaulitz, Jennifer Lopez ou encore... un ballon rond avec des tâches noires en forme de losanges dessus.

"Mais dans ce cas, pourquoi créer un blog?" me demanderez vous alors. Et bien, je n'aurais qu'une seule réponse à vous soumettre. Une vérité assez tragique qui prend le contrôle de ma vie. Une vérité qui fait que j'en suis réduit à être un pseudo geek (non, un no-life, c'est plus correct), écrivant de modestes posts RP ainsi qu'un roman et de vieilles nouvelles bidons, fragant des noobs, one-shotant les boss, head-shotant les bots (la honte! mais nan, je déconne ><) lisant des quotes sur BashFr et un tas d'autres conneries toutes aussi peu culturelles, se marrant comme un con devant des vidéos de koreus...

Cette vérité, la voici: Putain, vous savez pas à quel point je me fais chier, les enfants.

"Et pourquoi un titre aussi étudié?" me demanderont peut-être aussi certains d'entre vous. Ben, pour me la péter. Quoi d'autre? Nan, sans déconner, vous vouliez un sens beau et profond à ce titre aussi mystérieux qu'intriguant? Bon, je vais vous aider, les enfants. Histoire de me la péter encore plus. *prend un air d'homme sage et tout, et tout*
La pareidolie est un phénomène psychologique. Pour tout vous expliquer très brièvement, grâce à ce phénomène, on peut voir des choses à travers d'autres. Vous voulez un bel exemple?

Le voici!

Je me demande si vous voyez les neuf dauphins, vous... héhéhé! Parait-il que si l'on voit ce que vous devez certainement voir, cela transparaitrait quelque chose qui en dirait plus ou moins long sur votre caractère =3 Mais non, en réalité, la pareidolie, c'est ça. Vous voyez un homme et une femme, mais on voit aussi (avec beaucoup plus d'attention, je vous l'accorde) des dauphins. Je pourrais aussi vous donner un lien vers l'image du "visage de Mars". Mais je vous invite à taper le mot "pareidolie" chez votre meilleur pote: google. Vous serez contents ^w^
Où en étais-je alors? Ah! je devais trouver un sens profond à ce titre de blog! Eh bien, imaginez l'image cachée d'une pareidolie transmise sur papier? Comment la séparer de son image initiale? Impossible.
Et putain, si vous trouvez une façon de le faire, fermez la, par pitié, vous allez casser tout mon mystère, là.
Aussi, dans ce cas, vous trouverez cela absurde, n'est-ce pas? Le reflet de l'image cachée d'une autre, qui n'existerait pas sans cette dernière, sur un autre papier. Et bien voilà. Vous avez tout compris. Je me demande d'ailleurs pourquoi vous perdez encore votre temps ici. Sans doute que vous aimez l'absurde (comme moua, copaiiiiin).
Ce blog entier n'a absolument aucun sens.